Ni beaux ni laids

La brise sur la joue

Une fleur trempée

Laisse tomber ses pleurs

L’herbe sous les pieds

Chatouillent

Tout est en devenir

Le temps est à l’impatience

Les crocus pointent le bout de leur nez

Fidèles

Comme toujours, belles

Elles se sentent fières

De nous faire oublier les froidures

Le regard mouillé

De pleurs heureux

Devant la beauté

Le chant des oiseaux

Le cœur rebondit

L’âme s’élève

…

 Francine