Ni beaux ni laids

À peine éclose

Une fleur

Sous le souffle de la brise

Valse.

Elle soupire

Car elle n’est pas une rose

Mais une simple fleur des champs

Si le vent la bouscule brusquement

Elle s’agite

Et ses rêves s’éloignent un peu en retrait

Dans le bois.

Fragile, mais

Si jolie

La petite fleur se pare

Chaque jour

De ses plus beaux atours.

Ses mots muets

Supplient

Elle a tellement envie de plaire.

Les passants

Trop occupés

Ne la regardent guère,

Mais pourtant

Sur son cœur

Plein de miel et de rosée

Butine

Le plus merveilleux des papillons.

Alors,

Dans le soir odorant

L’espoir sur ses pétales

Se dépose

Et à ses pieds un gentil bruant

En prince charmant

Se métamorphose.

La petite fleur des champs

Jamais devint une rose

Mais elle vécut tout l’été

Le cœur

Léger.

FFA 00051195